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Shadespire : La Cité Miroir – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

Chapitre premier

CES RUES
EMPLIES D’OMBRES

Le courage tuait aussi promptement que la couardise dans ces rues emplies d’ombres.

– Palem Bok
Réminiscences futiles du commerce de livres

L’attaque, quand elle survint enfin, n’était pas totalement inattendue. Les maraudeurs de sang suivaient Seguin Reynar et ses hommes depuis des jours, poussant leurs hurlements de chasse dans les ruines de Shadespire, au point que même les charognards s’envolaient à leur approche. Il ne savait pas pourquoi les cannibales en avaient après eux en particulier – il y avait des proies nettement plus faciles dans les ruelles encombrées de débris –, mais il avait appris à ne pas perdre trop de temps avec ce genre de réflexion.

Le pourquoi importait peu. Ce qui comptait, c’était quand et où.

Quand ? Maintenant. Où ? Une avenue dévastée et envahie de sable flanquée de statues au regard vide qui observaient le massacre avec un silence détaché, leurs têtes encapuchonnées penchées au-dessus de leurs mains. Et ce fut un massacre. Cinq hommes ne faisaient pas le poids face à une dizaine de sauvages féroces. Bien qu’ils fussent eux-mêmes des tueurs aguerris, Reynar et ses compagnons n’étaient tout simplement pas de taille. Ils tombèrent les uns après les autres, jusqu’à ce qu’il n’en restât plus que deux : Reynar lui-même et Utrecht, des collines de Ghur.

— Je vous avais bien dit qu’on n’aurait jamais dû acheter une carte à un homme du nom de Nechris, grogna Utrecht au moment où une hache barbelée s’abattait sur la face estampée de son bouclier. Vous nous avez mis dans un sacré pétrin, capitaine.

Il repoussa son adversaire et frappa à son tour, lui sectionnant le bras au niveau du coude.

— On est encore en vie, non ? rétorqua Reynar. Et arrête de m’appeler capitaine.

Il évita une lame grossière qui aurait pu lui fendre le crâne. Voyant une ouverture, il se fendit. Sa lame – du bon acier aqshien – transperça aisément les chairs scarifiées de son adversaire, qui déversèrent un torrent de sang. Le maraudeur s’effondra en poussant une sorte de geignement – ou de rire. Reynar lui décocha aussitôt un coup de pied pour dégager sa lame. Il restait encore quatre maraudeurs. Les probabilités n’étaient toujours pas en leur faveur.

— Capitaine vous étiez, capitaine vous resterez, dit Utrecht en renversant un maraudeur d’un coup de bouclier.

Né dans l’arrière-pays de Ghur, Utrecht était large d’épaules et faisait une bonne tête de plus que ses adversaires. Il donnait l’impression d’un ours affrontant une meute de loups. Ses bras nus étaient couverts de cicatrices, rituelles ou gagnées à la bataille. Il portait un haubert de mailles grossier et un heaume rond décoré des crocs d’un animal qu’il avait tué lui-même. Sa hache était pourvue d’un long manche et d’un seul fer. Elle était si lourde que la plupart des hommes n’auraient pu la manier qu’à deux mains. Mais Utrecht n’était pas un homme comme les autres. Il se vantait d’avoir versé du sang dans trois royaumes et d’avoir gouverné des empires dans deux d’entre eux. Il arrivait à Reynar de le croire.

Reynar était plus petit que son compagnon, mais pas moins meurtrier. Il se battait comme un ladre dépense son argent : avec prudence, en calculant avec soin chacun de ses coups. Comme il l’avait appris au sein des Guildes Libres. Ne jamais prendre plus de risques que nécessaire et faire chèrement payer à l’ennemi les risques que lui prend. Il se mit à exécuter une série de moulinets. L’acier aqshien ne perdait jamais son tranchant, quels que fussent les coups portés.

— Nous sommes des déserteurs, tu ne l’as pas oublié ? dit-il en s’écartant d’un maraudeur imposant.

Le guerrier affichait des marques caractéristiques d’un esclave sous ses cicatrices. Il sourit, dévoilant ainsi ses dents cassées, et brandit une épée grossière, sans doute volée à l’une de ses victimes.

— Du sang pour le dieu de la guerre, marmonna-t-il du bout de ses lèvres rongées. Des crânes pour son trône.

— Trouve-t’en un autre, répondit Reynar. J’ai encore besoin du mien.

Il s’écarta brusquement de la trajectoire de l’arme du maraudeur, qui vola en éclats contre les pavés. L’homme, déséquilibré, chancela et Reynar plongea sa lame dans sa cage thoracique. Le maraudeur tenta bien de le griffer en grommelant des imprécations et le repoussa contre le socle d’une statue. Le dos de Reynar s’écrasa contre la pierre et son haubert duardin ne le protégea guère de la violence de l’impact. Poussant un juron, il asséna un vilain coup de poing au visage de son adversaire. En vain.

Le maraudeur lui sourit en remontant le long de sa lame, s’empalant un peu plus à chaque seconde.

— Du sang et des crânes, croassa-t-il en saisissant Reynar à la gorge.

L’ancien capitaine eut l’impression d’être aux prises d’un étau et fut incapable de respirer. Mû par le désespoir, son bras droit coincé contre sa poitrine, il tenta de dégainer sa dague.

Des étoiles apparurent dans son champ de vision, qui vira au noir, comme un morceau de papier dévoré par les flammes. Ses poumons brûlaient. Il vit la mort dans les yeux de son assaillant et autre chose par-dessus son épaule. Un visage – une femme ? – qui le regardait de l’autre côté de la rue. Elle se tenait sur le seuil d’une porte, en partie dissimulée dans l’ombre, ses yeux luisants telles deux opales noires. Il cligna des yeux et elle disparut.

Finalement, ses doigts effleurèrent le pommeau de sa dague. Il la tira de sa gaine et la plongea dans le cou du maraudeur dans l’espoir de sectionner une artère. Du sang gicla et le sauvage recula en entraînant Reynar avec lui. Ce dernier tordit la lame dans la plaie pour essayer de toucher un point vital. Le maraudeur gargouillait des hymnes à la gloire du Dieu du Sang et sa poigne se desserra finalement, ce qui permit à Reynar de se dégager. Il recula, le souffle court, pendant que son assaillant s’effondrait dans le sable. Utrecht éclata de rire.

— Bien joué, capitaine !

Reynar lui jeta un regard noir. Utrecht avait tué les autres.

— Si tu t’ennuyais tant que ça, tu aurais pu venir m’aider.

— Hein ? Et vous priver de votre trophée ? Vous me l’auriez jamais pardonné.

Reynar ne répondit pas. Les autres éléments de son groupe étaient morts. Inutile d’aller vérifier vu le sort que les maraudeurs leur avaient réservé. Kuzman, Dollac… et même Hakharty. Il marqua une pause en regardant ce dernier, la poitrine ouverte par un coup de hache, la poignée de son épée brisée encore serrée dans sa main.

Hakharty était le plus jeune. Il avait été tambour dans les armées d’Azyr avant qu’Utrecht et Kuzman ne lui farcissent le crâne d’histoires de butins fabuleux et ne lui enseignent chacun des péchés qu’il connaissait. Ils avaient fait du chemin depuis. Au travers de trois royaumes, où Reynar avait tué bien plus d’hommes qu’il ne l’avait fait au nom de Sigmar. Hakharty avait généreusement tué lui aussi. Il était mortel une lame à la main. Mais pas assez.

— Il a eu une bonne mort, pour un Azyrite, dit Utrecht.

— Il n’existe pas de bonne façon de mourir, homme des collines.

Reynar se tourna vers la porte où il avait aperçu la femme. Ou plutôt, où il pensait avoir aperçu la femme. Elle n’y était plus. Peut-être avait-il rêvé. Un fantôme de plus dans une cité de spectres. Shadespire avait plus que sa part de fantômes. Quelque chose hurla au-dessus de lui et il leva la tête.

Des charognards étaient perchés sur les statues et les arches brisées, d’où ils les observaient. L’un d’eux croassa et les autres reprirent son cri, entonnant un chant aussi vieux que la guerre elle-même. Les ombres étaient particulièrement allongées, recouvrant la rue jonchée d’os en donnant l’impression que les statues s’animaient. Reynar fut parcouru d’un frisson et se détourna.

— Quel dommage pour Kuzman, dit Utrecht. Le petit Ghyranite était un bon cuisinier.

— C’était un cuisinier épouvantable.

— Mais il faisait preuve de bonne volonté, sourit Utrecht. Plus que nous en tout cas.

— Je suis le chef, dit Reynar. Le chef ne fait pas la cuisine.

— Je vous connais, capitaine. Vous n’êtes le chef que quand ça vous arrange.

Reynar lui jeta un coup d’œil.

— Alors pourquoi m’avoir suivi dans le désert ?

— Je m’ennuyais à force de combattre des hommes-bêtes en échange d’or azyrite. Je n’en tirais plus aucun plaisir.

— Et est-ce mieux maintenant ?

— Et comment, s’esclaffa Utrecht.

Des hurlements retentirent non loin. D’autres maraudeurs de sang. Reynar rengaina ses armes.

— Il est temps d’y aller. Regagnons le camp, prenons tout ce que nous pouvons emporter et filons.

— Vous êtes sûr ? On pourrait rester et en tuer une poignée de plus.

— Reste ou suis-moi, Utrecht. C’est comme tu veux. Je ne suis plus ton capitaine, tu te rappelles ?

Reynar remonta l’avenue en direction de leur camp aussi vite qu’il l’osa. Les ruines ne dissimulaient pas que des maraudeurs. Le sang et la mort y régnaient d’une certaine façon, et les richesses qu’il avait espéré y trouver se faisaient attendre.

Il s’était rendu dans les ruines de Shadespire dans l’espoir de faire fortune. Bien que la cité ne fût plus qu’un squelette creux à demi enfoui sous le sable, les rumeurs voulaient que ses cryptes inviolées renferment encore de nombreux trésors. Des richesses dignes d’empires qui tendaient les bras à ceux qui s’imaginaient assez malins pour s’en emparer.

Reynar avait cru entrer dans cette catégorie. Il commençait cependant à se dire que le destin en avait décidé autrement. Il fit donc ce qu’il faisait toujours quand la chance tournait.

Il se mit à courir.

Ysengrin grogna de colère. Il contempla les morts ennemis, agacé qu’aucun d’entre eux ne fût tombé sous ses coups de hache.

— Trop lents, marmonna-t-il, d’abord doucement puis plus fort. Vous avez été trop lents !

Il se retourna et regarda ses hommes, qui reculèrent sous la violence de la réprimande. Ils étaient arrivés dans la plus grande confusion, en hurlant, s’imaginant déjà trouver des ennemis à tuer.

En lieu et place, ils n’avaient trouvé que des morts et des charognards. Huit de ses hommes pour prendre trois crânes. Une mauvaise affaire.

— Faible, dit-il en baissant les yeux vers le cadavre d’un de ses hommes. Ils étaient faibles. Et vous avez été trop mous.

Il parlait lentement en examinant leurs rangs, jaugeant leur valeur. Puis, sans crier gare, il décapita le plus proche, un Nordique à la peau pâle dont la tête roula, suivie d’un geyser de sang qui emplit les lieux d’une odeur chaude et âcre. Neuf morts maintenant. Il lui en restait quinze. Cela suffirait.

Il essuya le sang qui lui recouvrait le visage et grogna de plus belle.

— Trop lents. Ils se sont enfuis.

— Il y a d’autres proies, dit Morgash.

Cette brute à la peau couverte de cendres et aux dents rehaussées d’airain se prenait pour le champion d’Ysengrin. En vérité, c’était un rival. Morgash s’imaginait que le Dieu du Sang lui souriait. C’était peut-être le cas. Ce qui n’empêcherait pas Ysengrin de prendre sa tête si nécessaire.

— Pas ces proies.

Il se baissa et ramassa un morceau d’ombreverre piétiné durant l’affrontement. Une silhouette blême se dessina sur ses facettes sombres et il fut pris d’un frisson. L’espace d’un instant, il eut le sentiment que quelqu’un le regardait dans le verre.

Il avait entendu les histoires que champions et esclaves racontaient autour des feux tribaux. Les âmes des morts étaient piégées dans les éclats de verre noir qui jonchaient la cité. Quand on les regardait avec trop d’insistance, le Roi Immortel pouvait vous y piéger, ou vous rendre fou. Il poussa un grognement et jeta le fragment. Ces contes ne lui faisaient pas peur. Il ne craignait ni les morts ni leur dieu.

— Pourquoi ? Tu nous as éloignés de nos terrains de chasse, tout ça pour quoi ? Pour des hommes faibles ! s’écria Morgash avant de cracher pour montrer ce qu’il pensait. Nous aurions pu nous joindre au glorieux carnage aux palissades ouest et prendre de nouveaux crânes au nom de Khorne. Mais non, on est là, à poursuivre tes rêves fébriles.

Plusieurs guerriers murmurèrent leur assentiment.

Ysengrin étudia Morgash, se demandant si ce jour devait être marqué d’une pierre blanche. On ne pouvait endosser le rôle de chef sans verser de sang. Il sourit.

— S’ils étaient faibles, ils ne se seraient pas échappés. S’ils étaient faibles, ils n’auraient pas réussi à traverser le désert.

Un murmure parcourut les guerriers. Morgash se tut, mais le fusilla du regard. Ysengrin se détourna.

— Urok, dit-il.

Urok était son lieutenant. C’était un austral effilé à la barbe et à la chevelure grises et emmêlées. Urok était plus vieux que beaucoup, c’était un survivant. Pas un lâche, car les lâches ne survivaient pas. Mais il était prudent.

— Chef ? demanda Urok en dépassant brusquement Morgash, qui le gratifia d’un regard agacé.

Ysengrin les observa en affichant un large sourire.

— Amène-moi Hthara. Amène-moi la sorcière. Tout de suite.

Urok se retourna et beugla pour qu’on fît venir la sorcière. Ils n’allaient nulle part sans elle depuis peu. Hors de question de se priver des présents d’un dieu. Pas tant qu’elle pouvait suivre en tout cas. Ysengrin prêta de nouveau attention aux morts et rejoua l’escarmouche dans sa tête. Chose dont il était capable en examinant l’emplacement des corps et des traces dans le sable.

Il avança pour suivre des traces en particulier. Il évita des coups imaginaires et en porta lui aussi. Le guerrier qu’il traquait était rapide, mais combattait sans panache. Ses pas évoquaient la danse de guerre d’une belette. Vif, toujours en mouvement, mais toujours dans la même direction. Calculateur. Le sourire d’Ysengrin s’élargit.

Morgash se trompait. Cette proie était forte, mais elle manquait de courage. Sa mort serait une bonne mort, quelle que soit la vitesse à laquelle elle s’enfuyait. Une mort brutale, pleine de hurlements et de sang. Ce genre d’homme ne mourait pas en silence. Bien évidemment, Khorne ne lui aurait pas envoyé la sorcière si sa proie n’était qu’une chiffe. Il entendit les bruits de chaînes et se retourna.

Hthara s’approcha sans résister. Les chaînes d’airain reliaient son collier de fer à ses mains et ses pieds. Sa robe rêche était tachée de sang et avait perdu sa couleur d’origine. Ses orbites mutilées apparaissaient sous sa capuche en haillons. Elle affirmait avoir vu Khorne dans toute sa gloire et s’être elle-même arraché les yeux en guise de pénitence et de sacrifice. Toutefois, les brumes rouges du royaume du Dieu du Sang planaient toujours sur elle, latentes mais prêtes à être éveillées à l’appel de l’élu.

Ysengrin était cet élu. Il le savait, car Hthara l’avait juré et avait trop peur de lui pour mentir. Il attendit tandis que ses gardiens la poussaient et l’obligeaient à s’agenouiller devant lui.

— Sorcière. Est-ce que ma proie est venue ici ?

Il posa la question, bien qu’il en connût déjà la réponse, mais ses guerriers devaient être convaincus eux aussi, car ils n’avaient pas son assurance.

Hthara huma l’air.

— J’aurai besoin d’un sacrifice, croassa-t-elle en serrant sa cape. Du sang et des entrailles pour attirer l’attention de Khorne.

Ysengrin hocha la tête.

— Tu les auras, dit-il avant de marquer une pause. Morgash.

Morgash cligna des yeux.

— Oui ?

Ysengrin fit volte-face en levant sa hache avant de l’abattre. Morgash para le coup au moyen de son arme primitive, mais manqua de tomber à la renverse. Il ne perdit pas une seconde et se jeta sur son chef. Leur ballet fut court, mais sanglant. Et le sang versé fut essentiellement celui de Morgash, qui se montra trop lent, trop impatient. Il s’était cru béni, mais l’élu était bel et bien Ysengrin.

Ce dernier évita un coup qui aurait pu lui fendre le crâne et éventra Morgash en retour. Le soi-disant champion grogna et tituba, une main contre les intestins rosâtres qui se déversaient de son abdomen. Il lâcha son arme.

— Du sang et des entrailles, dit Ysengrin, avant de laisser tomber sa hache sur le côté et de se jeter sur son adversaire.

Saisissant les viscères à pleines mains, il les arracha du ventre de Morgash, qui poussa un hurlement de douleur.

Morgash le griffa, mais Ysengrin lui envoya un coup de pied dans les genoux et lui enroula les intestins autour du cou. Ils étaient trop mous, trop fragiles pour servir de garrot, mais son geste relevait davantage de la mise en scène qu’autre chose. Tenant les viscères dans une main, il enfonça les doigts de son autre main dans les yeux de Morgash. Les hurlements du guerrier laissèrent place à des cris aigus. Il se débattit, mais Ysengrin ne le lâcha pas.

Le sang de Morgash maculait le sable et prit une couleur brun-gris pâle. Quand il cessa enfin de bouger, Ysengrin lui tira la tête en arrière, assez puissamment pour lui briser le cou. Puis il poussa son corps en avant et lui donna un coup de pied dans le dos. Il agita alors sa main couverte de sang.

— Des entrailles et du sang, sorcière. Trouve mon chemin. Trouve ma proie.

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À Erik, en guise de remerciements.

Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2018 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2018 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Shadespire: The Mirrored City.
Traduit de l’Anglais par : Jérôme Vessière.
Illustration de couverture : Marta Dettlaff.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2018.

Shadespire : La Cité Miroir © Copyright Games Workshop Limited 2018. Shadespire : La Cité Miroir, GW, Games Workshop, Black Library, Warhammer, Warhammer Age of Sigmar, Stormcast Eternals, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, espèces, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Octobre 2018

ISBN 13 : 978-1-78030-902-6

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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